Era uma vez um soldado que partira para a guerra, há muito tempo… Estava decidido a dar tudo de si no campo de batalha, persistindo incansavelmente e sem nunca desistir. Isto porque acreditava no que estaria a defender; acreditava em todas as razões por que lutava. Acreditava em si mesmo e, assim, partiu, seguro de tudo; do seu destino. Mas os tempos foram passando… As defesas iam tombando e já não haviam armas na sua posse, pelo que se viu obrigado a lutar com as suas próprias mãos. E assim foram os tempos que se seguiram: esbracejando e pontapeando em todas as direcções, sem nunca parar, e negando o temível facto de que - talvez - estaria na altura de parar. Não queria encarar essa realidade. Não! Não, que ainda tinha muitas forças; muito por que lutar… Uns, acreditaram veemente que ele conseguiria vencer tal guerra, face a tamanho esforço e persistência. Outros, achavam-no demasiado ingénuo e que, um dia, isso iria ser-lhe fatal. Porém, a única verdade absoluta era que o soldado continuava lá fora, sozinho… A travar uma batalha que muitos já consideravam completamente vã. (…)
Eu adoraria dizer-vos que aquele soldado saiu como um autêntico vencedor, daquela Guerra, que tanto tempo durou… Mas estaria a mentir-vos. O soldado não ganhou, mas também não desistiu. Apenas reconheceu que estava varrido de forças e despido de motivos para continuar… Apercebeu-se de que tal batalha só havia servido para lhe desgastar a fé e a crença no destino; até lhe deixar sem nada… Apenas um reflexo esbatido seu no espelho retrovisor.
Assim, partiu rumo a casa.
Porém… De tanto tempo que estivera na guerra, já nem se recordava do caminho de volta.
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